Abrumado 3.0

Relato: Asalto

La escuadra a la que pertenecía el enano Martín ejecutó la formación de tortuga y se encaminó hacia la muralla del bastión urdanista de La Casona. En cuanto quedaron al descubierto, recibieron una descarga de los arcabuceros gnomos desde las troneras. La artillería que les cubría respondió y el humo cubrió el cielo.

—¡No dejéis resquicios entre los escudos! —gritó el capitán de la escuadra con voz ronca—. ¡Pasos cortos y firmes! Que la formación no se rompa o juro por mis barbas que os corto las pelotas.

Martín cubría el flanco derecho. Su compañero de la izquierda mantenía el escudo sobre sus cabezas, repeliendo balas y trozos de mampostería que saltaban de la muralla. Martín tenía el sobaco de su camarada pegado a la nariz y se le estaba revolviendo el estómago. No debía de haber desayunado mollejas de cordero, recalentadas de la noche anterior, y beberse después un vaso de leche fresca de yegua.

—¡Atentos a la descarga! —berreó el capitán—. ¡Pasos cortos y firmes!

Habían caminado diez pasos. Martín eructó y pisó el pecho de un caído con sus botas de hierro, rompiéndole las costillas. El suelo estaba embarrado y cuajado de cadáveres y había que caminar con cuidado para no perder el ritmo. Los arcabuces sonaron otra vez. Un enano fue alcanzado dos filas por delante de Martín.

—¡Hueco, dos derecha, tercera fila! —Un compañero del abatido cantó la posición. La escuadra se adaptó para cerrar la formación.

—¡Hijos de putas elfas! —atronó la voz del capitán—. ¡No dejéis huecos!

Avanzaron otros veinte pasos. El escudo de Martín recibió un balazo y el brazo le tembló. Miró a su compañero, que sujetaba el escudo en alto con ambas manos, y agradeció que no le hubiese tocado ese puesto. Pisó mal y tropezó. Estuvo a punto de caer.

—Joder, Martín —se quejó el de atrás—. ¿Estamos o no estamos?

Martín gruñó e intentó concentrarse. Se miró las botas estaban manchadas de barro, sangre y trozos de carne que bien podían ser vísceras o sesos. Notó pesadez en las piernas y sintió nauseas. Pisó un escudo y se dio cuenta de que era de factura enana. Un camarada caído en el asalto anterior.

El avance era lento pero constante y la sinfonía que les acompañaba era una rítmica lluvia de metal y piedra. Martín se dio cuenta de que no olía el sobaco de su compadre. Miró y no lo vio. Bajó la vista. Estaba en el suelo y tenía un agujero en la cabeza.

—¡Hueco, dos izquierda, quinta fila! —gritó Martín. Alzó el escudo con ambas manos, pasó al puesto de su compañero y dejó que los del flanco cerrasen filas.

Notó el sabor de bilis en la boca y recibió el impacto de una piedra gruesa sobre el escudo. No era un cascote arrancado por los cañones, se trataba de una piedra lanzada desde las almenas.

—¡Atentos! —La voz del capitán sonó entre los disparos—. Estamos a tiro de pedruscos. Apretad el culo y no paréis.

El escudo de Martín recibió varios impactos más. Dentro de la formación los enanos blasfemaban. Varios cayeron y las filas se apretaron. Estaban cerca de su objetivo: el portón de acceso. Su misión consistía en colocar vasijas de fuego de dragón en los goznes para volar la puerta.

Con el estómago ardiendo y los brazos entumecidos, la marcha se hizo eterna para Martín. El capitán les gritaba —cada pocos pasos— que estaban cerca de la puerta mientras balas y piedras se estampaban contra ellos. Paso, impacto de bala, paso, golpe de piedra, paso, bilis subiendo por la garganta, paso, otro enano que caía, paso, las filas se apretaban, paso.

—¡Estamos llegando al portón! ¡Aguantad!

Las filas delanteras de la formación saltaron por los aires. Martín cayó al suelo y sobre él una lluvia de barro, metal y restos de cadáveres. Se puso de rodillas y se cubrió con el escudo; los tiradores gnomos los estaban diezmando. Se dio cuenta de que su propia artillería les había alcanzado; «hijos de putas elfas», pensó. Instantes después un fogonazo brotó de entre sus compañeros de formación muertos. Las vasijas de fuego de dragón habían reventado. Columnas de fuego ocultaron la muralla enemiga. Martín y el resto de supervivientes aprovecharon la cobertura de las llamas para retirarse. Miró atrás. El fuego de dragón no estaba lo suficientemente cerca de la puerta. Corrió con el escudo pegado a la espalda sin poder contener una nausea.

Otro asalto fallido. Otro más. El bastión de La Casona, defendido por gnomos seguidores de Urdán, seguía siendo una plaza inexpugnable.

Antes del amanecer

Jamás en mi vida tuve miedo, hasta que la encontré a ella. Fue un día frío de principios de invierno, en un poblado cerca de la frontera de mi reino.

Llegamos a la aldea sabiendo que allí solo quedaban ancianos y enfermos. Nuestros exploradores nos informaros que los hombres y mujeres en edad de luchar se habían ido llevándose a sus hijos con ellos, posiblemente a unirse a las huestes del enemigo o, quizás, a refugiarse en los bosques dejando atrás a los más débiles, pues sabían que llegábamos.

Mi nigromante, Olân, me aconsejó dejar atrás aquella mísera aldea. Dijo que allí no había nada de interés, ni siquiera era un punto estratégico de valor. Yo me negué, no iba a permitir que se supiese que una aldea, por muy insignificante que fuese, había quedado inmune. Mi reputación no me permitía dejar nada con vida tras de mí.

Entramos al trote y con las viseras de los yelmos alzadas. Los ancianos del lugar estaban reunidos en el centro de la aldea, desarmados. Les rodeamos y ordené desmontar a los soldados más veteranos para que eligiesen a una de las mujeres. Tomaron a una de las menos arrugadas y comenzaron a violarla por turnos. El resto se mantuvo en sus monturas, pica en mano, esperando mis órdenes.

Desmonté y paseé entre los aldeanos. Estaban aterrorizados, pero se mantenían juntos; algunos cogidos de la mano, otros mirando con desesperación a la mujer que yacía en el barro y era mancillada una y otra vez.

—Vais a morir —les dije, aunque ellos ya lo sabían.

Hubo un par de gimoteos, pero nada más. El resto se mantuvo en silencio. Me acerqué a uno de los más viejos y le miré a los ojos. No pudo mantener mi mirada. Desenvainé la espada y coloqué el filo en su garganta.

—¿Quieres ser el primero? —pregunté.

No contestó. Nunca suelo preguntar dos veces, así que atravesé su cuello flácido con la espada. Cayó al suelo con las manos sujetándose la garganta. Una mujer, flaca y desdentada, rompió la fila y se arrodilló junto al cadáver. No lloró, solamente le cerró los ojos y apoyó la cabeza en su pecho. Clavé la espada en la espalda de la mujer y giré el pomo varias veces provocando un curioso sonido a huesos rotos.

—Mi señor — Olân se dirigió a mí—, deberíamos irnos. Aquí hay algo que me inquieta.

—¿Tienes miedo? ¿Tú? ¿El gran nigromante de Damantia? —solté una carcajada y mis hombres la corearon—. A ver —continué dirigiéndome a los aldeanos—, ¿quién será el siguiente?

—Yo.

Busqué quién había contestado. Todos miraban al suelo.

—¿Quién ha hablado? —grité.

De entre los ancianos salió una niña de poco más de diez años. Vestía harapos, como el resto, pero tenía el pelo limpio y decorado con varias flores blancas. Mis hombres, al verla, aullaron de placer. El que en ese momento estaba sobre la anciana, sacó una daga y la apuñaló ferozmente en el pecho hasta que la mujer dejó de patalear. Se colocaron detrás de mí esperando que les permitiese abalanzarse sobre la niña. No todos los días tenían ocasión de catar carne joven y fresca.

—¿Y tú quién eres, pequeña florecilla? —pregunté a la chiquilla.

—La siguiente que morirá —contestó con serenidad y mirándome directamente a los ojos.

—No, no lo creo. Antes serás el juguete de mis hombres. Y mío también, pequeña.

Noté que alguien me tocaba el hombro. Mis hombres jamás osaban tocarme. Me volví con furia. Era Olân. Estaba sudoroso y temblaba.

—Mi... mi señor —tartamudeó—. No, no me encuentro bien. Me falta aire.

Le miré sorprendido. Luego miré a la niña. Sus ojos me atraparon. No puedo decir de qué color eran, quizás azules al principio, pero según miraba se iban oscureciendo hasta convertirse en una insoportable negrura. Di un paso atrás. Por primera vez en mi vida, di un paso atrás.

—Morirás dentro de poco, antes del alba —habló la niña—. Morirás sólo y traicionado por los tuyos. Nadie te quemará en una pira ni tendrás un funeral con honores. Tirarán tu cuerpo en el bosque y las alimañas se alimentarán de ti. Los cuervos están ansiosos por arrancarte los ojos.

Olân estaba jadeando y mis hombres inquietos, esperando mi reacción.

—Debemos salir de aquí —dijo el nigromante antes de desplomarse en el suelo.

—¡Vas a morir, pequeña rata! —grité y alcé la espada.

—Tú también —replicó ella con serenidad—. Y sabrás cuando. Ese día lo sabrás, poco antes del amanecer. Será pronto y estaré esperándote.

La decapité. Su cabeza rodó por el suelo y quedó a pocos pasos de mí; los ojos abiertos, mirándome, y una sonrisa cruel decorando su rostro.

Grité una orden y los míos no dejaron a nadie con vida. Luego quemaron la aldea. Salimos deprisa de allí. Dejamos el cuerpo sin vida de Olân junto al de la niña y continuamos camino en busca de otra aldea.

De eso hace poco más de una luna.

Ahora estoy en mis aposentos, escribiendo este legajo bajo la luz de una vela. No he dormido. Desde poco después de medianoche varios cuervos se han posado en la balconada desde la que veo mis tierras. Graznan sin cesar y ya falta poco para el amanecer. Voy a morir y tengo miedo. No miedo a la muerte, no. Miedo porque se que me encontraré con ella cuando muera.

Relato: Bjorn Costilla de Hierro
8 de mayo del año 998 d. C. Terranova. Canadá.

Un chorro de sangre salpicó la cara de Bjorn. Volteó de nuevo el hacha y la hundió en la cabeza del desdichado que, de rodillas, se había llevado las manos a la garganta en un vano intento de aferrarse a la vida. Acto seguido buscó una nueva víctima, pero solo encontró a los suyos, ensangrentados, dedicados a rematar a los que aún gritaban.

—¡Victoria! —gritó. Golpeó el hacha contra el escudo redondo de madera. Varios de sus compañeros le imitaron. Uno de ellos, alto y robusto como un oso y con el asta de una flecha clavada en el hombro, se acercó a él; se llamaba Knut y le apodaban El Grande.

—Señor, ¡todos son hombres! —se quejó—. ¿Dónde están las mujeres de los hombres-rojos?

Bjorn enfundó el hacha, se desabrochó las tiras de cuero del casco y lo tiró al suelo. Carraspeó y escupió. El esputo cayó sobre el protector de hierro de la nariz del yelmo.

—No creo que esto sea un pueblo, Knut. Es un campamento de caza. Hoy no habrá ese tipo de recompensa. ¡Acamparemos aquí! —levantó la voz para que el resto le escuchase—. Es tarde para volver a los drakkar. Hoy cenaremos su comida y mañana mancillaremos a sus mujeres.

Los hombres, excitados, golpearon de nuevo sus escudos y gritaron el nombre de su líder. A causa de la algarabía nadie se percató de la llegada de una figura pequeña envuelta en una piel desgastada y con dos plumas de cuervo adornándole la cabeza. Avanzó entre los caídos y se acercó a uno de ellos.

—¡Hay otro! —gritó Knut al ver al intruso. Bjorn alzó la mano indicando a sus hombres que no se moviesen. Le gustaba recordarles quién mandaba la tropa.

El recién llegado dejó caer la piel al suelo y quedó desnudo ante ellos. Su cuerpo era como un pergamino envejecido y estaba tintado de rojo. Se arrodilló junto al cadáver y comenzó a cantar una monótona melodía acompañada de golpes de palmas sobre muslos.

—¡Es un loco! —se mofó Knut—. Mi señor, deja que le mate.

—Tuyo es —respondió Bjorn asintiendo—. Canta muy mal —el comentario provocó carcajadas entre los hombres.

Knut arrancó de las manos de un compañero una maza de madera con clavos de hierro. Abrió la boca y sacó la lengua, parda y reseca. Se acercó al anciano sin prisa, deleitándose en el momento. Cuando estuvo ante él, a pocos centímetros, Knut alzó la maza y descargó un golpe directo al cráneo del viejo. La maza no llegó a su destino. Una mano había aferrado el brazo de Knut y se lo atenazaba.

—¡Pero qué mierda…! —Knut no acabó la frase. El viejo seguía cantando y palmeando sus muslos con ambas manos. La mano que le asía con fuerza era la del cadáver.

El chamán incrementó su canto y el muerto, con su mano libre, desenfundó un cuchillo de hueso del cinturón y se lo clavó a Knut en la entrepierna, segándole la arteria femoral. El gigante aulló de dolor. Bjorn reaccionó y, hacha en mano, corrió hacia su compañero. De un tajo, segó el brazo del muerto, agarró la mano de Knut e intentó alejarlo de allí.

—¡Cristo! —sollozó Knut, desangrándose. A pesar de los tirones de su jefe, no se movió.

Bjorn le soltó y miró al chamán. 

—¡Maldito demonio! —desenfundó el hacha del cinturón, alzó el arma y la clavó en el cuello del anciano.

El viejo no sangró, aunque cayó inerte al suelo. De su cuello rasgado brotó un humo amarillento que se dispersó por el campamento creando una niebla espesa que dejó a Bjorn aislado, junto a su esbirro moribundo. Hubo unos instantes de silencio que dieron paso a gritos, pero no los que Bjorn conocía —de mujeres al ser violadas, hombres cuando los descuartizaban o niños lanzados desde acantilados—. Eran alaridos que, en sí mismos, provocaban terror. Y los que gritaban eran los hombres de Bjorn.

—¿Es este el infierno del que hablan los monjes? —el que preguntó fue Knut. Pero Bjorn no pudo verlo. La niebla le había envuelto por completo.

No contestó a la pregunta. Aferró con rabia el escudo y balanceó el hacha. Fuese lo que fuese lo que había entre la niebla no iba a llevarse a Bjorn Costilla de Hierro sin luchar.